Texte

C'est comme un roman, une histoire, Qu'on a cherché à chaque endroit:

Les bibliothèques, les tiroirs, Dans les parcs, dans les coins étroits.

Tous ces rêv' qui n'existaient pas, Qui jamais ne se rével'raient,

Qu'on pensait n'être que des voix Dans la tête, comm' des secrets.

Puis un jour on trouve le livre, Celui qui nous attendait là,

Dès la première page il enivre, Il nous attire pas à pas,

Un hasard, un' coïncidence Se dévoilent à chaque page

Et d'anecdotes en ressemblances On dessine enfin le visage. 

Ce livre n'était pas qu'un rêve, Il existait quelque part,

Et si on veut le lir' sans trève, Il faut commencer tôt ou tard.

Mais si légère soit la feuille Elle est si dure à retourner,

Cet ouvrag' n'est pas un recueil, C'est un roman inachevé.

Alors on attend dans l'effort Que la suite vienne s'écrire,

Car l'auteur n'est pas encor' mort, Il n'est pas là pour se fair' lire.

 

Ecrit cette nuit de 1h15 à 1h30... quand je vous dis que j'ai de la peine à dormir, vous comprenez maintenant...